Pour la première fois dans ma vie, je commence à sentir que j'en ai plus derrière moi que j'en ai en avant. Ça va pas ben, la mort approche toujours... Quand on creuse dans ses souvenirs, et qu'on creuse encore et encore et que ça ne finit plus, c'est pas bon signe. Bientôt la trentaine ne sera plus qu'un autre souvenir à ranger dans l'album photo, et tout ça va finir un jour au fil du temps et des générations, dans un sous-sol, puis sur le bord du trottoir et dans les poubelles, ou va se perdre dans une ruelle quelque part où on pourra voir une photo de moi et de ma blonde traîner dans une flaque d'eau sale. Un enfant la ramassera peut-être en se demandant : «C'est qui eux.» Nul moyen de le savoir mon ami, tout a disparu. Il ne reste que cette vieille valise dans la ruelle et dans laquelle se trouvent des choses auxquelles ces personnes autrefois tenaient, qu'elles rangeaient, regardaient en les considérant comme précieuses, puisqu'elles témoignaient de la vie passée, de souvenirs, de joies et de peines, parce qu'elles étaient une forme de lutte, de résistance contre ce temps qui passe, une sorte de promesse à la vie éternelle...
Ces photos ne te disent absolument rien, et pour toi comme pour bien d'autres si elles sont là c'est parce qu'elles sont effectivement sans valeur, mais tu peux prendre la valise kid, elle est encore bonne...
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