Le triple con, mais avec du guts, impulsif à souhait, ambitieux, vient cogner à ma porte de chambre d'hôtel. Il est juste en haut, et j'entends le lit brasser pendant que je fume ma coke. Il fourre la nouvelle pute du coin torontoise, élancée, maigrichonne, mais belle, de beaux cheveux longs blonds. Il l'a eu, à force de dope. Il me demande des condoms, alors que je suis gelé au max. Il en a besoin, alors qu'il n'en utilise jamais, il veut la fourrer dans le cul. L'évocation m'excite. Je lui donne les condoms, il retourne en haut. Le lit continue à taper au plafond. Il a eu sa chance, imaginons qu'il a bandé mou, ça aide à faire passer.
Je l'ai revu quelques années plus tard dans une soupe populaire, un vrai détraqué, téméraire, qui n'en avait plus pour longtemps à vivre. Il revenait du Mexique après avoir fait un gros coup, il avait fumé tout l'argent. Je trouvais ses plans trop risqués. Il narguait les poids lourds du crime organisé, et Dieu sait ce qui arrive dans ce temps-là. Aujourd'hui il est soir mort, soit en dedans pour du gros temps, soit sidatique, soit informateur, soit toutes ces réponses. De mon fauteuil près des autres débiles de la soupe, je voyais clair dans son «avenir» : il était coincé comme un rat.
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