Tout est recyclable. Si ma chanson n'est pas bonne, on la coupera en morceaux et on en fera des samplings et du rap. Même chose pour le texte, hache, hache, hacher tout, à la Burroughs. Je n'ai rien à écrire, rien à dire, à part mentionner que je passe le plus inaperçu. Je suis celui qui vous tient la porte, qui est poli et réservé, un peu timide, qui préfère se la fermer et vous laisser parler. Je me dévoile à vous, tout nu, tel que je suis? Comment savoir? On est toujours un personnage pour soi-même. On s'en fait accroire, on exagère, on arrondit les coins. On se joue la comédie.
J'aimerais pouvoir tout dire, mais je ne fais que tourner autour du pot, autour de moi-même, comme une roue autour du moyeu, autour du vide, à vide. Chemin qui ne mène nulle part. Dans le métro, je lis sans regarder mon livre. Je lis dans ma tête, un autre texte, le mien. Dans mes pensées, je vous regarde : je projette mes pensées sur vous, comme un film sur un écran. Les écrans se parlent entre eux, sans écrans. Comme la caméra devant un miroir, tout est écran d'écran. La «réalité» est l'immobilité supposée, ou l'incapacité à voir plus loin. Tout paraît solide, mais tout est en mouvement, changeant, constamment. Lorsqu'il est trop tard pour certaines choses, on se rend compte de l'importance du cadran.
Le temps est tout, il faut saisir le moment, l'occasion qui ne repassera jamais. Oui, je suis le même, c'est bien moi, tu me reconnais? L'illusion d'une permanence, d'un centre, d'un moi. D'une unique réponse dans le réseau invisible. La prochaine station, c'est toi qui t'attends. Tu franchis les portes de la cellule embryonnaire. Tu reviens à la mère. Au point, puis tu remontes le fil, jusqu'au début de l'humanité, puis de la Terre, du système solaire. Demain, nous ne serons plus là. Saisis l'instant, qui perturbe les données, qui confond les savants. C'est ton seul pouvoir dans la trame des «événements».
Ta vie sera sacrifiée. Puis d'autres viendront, et tout recommencera à neuf avec la meuf, et une énergie renouvelée.
Mais encore une fois, je me laisse conduire par le texte, les rimes cheap, et je vous raconte des histoires.
Comment faire pour écrire le «vrai»?
J'aimerais pouvoir tout dire, mais je ne fais que tourner autour du pot, autour de moi-même, comme une roue autour du moyeu, autour du vide, à vide. Chemin qui ne mène nulle part. Dans le métro, je lis sans regarder mon livre. Je lis dans ma tête, un autre texte, le mien. Dans mes pensées, je vous regarde : je projette mes pensées sur vous, comme un film sur un écran. Les écrans se parlent entre eux, sans écrans. Comme la caméra devant un miroir, tout est écran d'écran. La «réalité» est l'immobilité supposée, ou l'incapacité à voir plus loin. Tout paraît solide, mais tout est en mouvement, changeant, constamment. Lorsqu'il est trop tard pour certaines choses, on se rend compte de l'importance du cadran.
Le temps est tout, il faut saisir le moment, l'occasion qui ne repassera jamais. Oui, je suis le même, c'est bien moi, tu me reconnais? L'illusion d'une permanence, d'un centre, d'un moi. D'une unique réponse dans le réseau invisible. La prochaine station, c'est toi qui t'attends. Tu franchis les portes de la cellule embryonnaire. Tu reviens à la mère. Au point, puis tu remontes le fil, jusqu'au début de l'humanité, puis de la Terre, du système solaire. Demain, nous ne serons plus là. Saisis l'instant, qui perturbe les données, qui confond les savants. C'est ton seul pouvoir dans la trame des «événements».
Ta vie sera sacrifiée. Puis d'autres viendront, et tout recommencera à neuf avec la meuf, et une énergie renouvelée.
Mais encore une fois, je me laisse conduire par le texte, les rimes cheap, et je vous raconte des histoires.
Comment faire pour écrire le «vrai»?
Aucun commentaire:
Publier un commentaire