On parle, on parle

Des fois on parle, on parle, on ne sait pas trop pourquoi. On écrit, on se fuit comme dans une fuite en avant. Le temps passe, s'écoule entre nos doigts, entre nos vécus. Quelques gouttes par-ci, par-là, restent, tels des instants, une éternité. On s'aime, on se perd, on meurt. Une lueur. Une splendeur au dernier soupir. Nous sommes sans mots pour le dire, sans pourquoi.