Une belle soirée seul chez moi, je vais probablement m'étendre et faire des lectures. En fait, je devrais essayer de faire le ménage et démêler mes piles de livres qui s'amoncellent un peu partout out of control. Je m'ennuie. En fait, je m'ennuie tout le temps. Je fais juste patcher mon ennui avec un paquet de lectures. Je suis si habitué de m'ennuyer que l'ennui est devenu chez moi une seconde nature. Je mange pour me désennuyer, je bois, j'écoute de la musique, je lis, j'écris dix mille blogues à propos de tout et de rien. Avant, c'était la drogue, mais c'est terminé depuis longtemps tout ça; néanmoins, ça continue de laisser des marques, au coeur : ça m'a brisé mes rêves, ça m'a brisé le coeur d'avoir à mettre une croix sur ma vie, mon avenir. Mais j'étais prêt pour la mort, ou je l'étais déjà, quelqu'un m'avait tué. Quelqu'un avait saccagé ma vie, juste pour le plaisir de se venger. Je ne me gâcherai pas ma soirée en pensant à tout ça, et je vais aller m'étendre gentiment dans le lit avec ma chatte et un livre, ayant encore les émotions fragiles. J'irai peut-être faire un tour au café plus tard, veiller un peu, seul dans mon coin, les écouteurs dans les oreilles, penché sur mon livre en train de le souligner au marqueur, pendant que les gens se dirigent vers les boites sur Mont-Royal pour faire la fête.
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